Natural Canvas Lienzo Natural by Ferrando Flores Rafaelview portfolio (135 images)
16/12/2007 20:44:00
Rojo sobre fondo gris
Por Elena Méndez
A MTM
Nunca la habías visto con minifalda. Te ves guapísima. Gracias, ¿a dónde vamos? Al cine.
Se sientan en la última fila. A media película, la besas en el cuello. Posas la mano en la blancura de su muslo. Sientes sus poros erizarse bajo tu contacto. Empiezas a sudar. Ahorita vengo. Vas al baño a fumarte un cigarro. Piensas en sus piernas blancas; en su sonrisa cuando te vio sentado en el salón, cuando todos convivían en el patio.
No quiero verte triste, ¿qué te parece si salimos el sábado?
Me encantó cuando ella está desnuda con los ojos vendados y él hace llover pétalos de rosa sobre su cuerpo. A mí también, le confiesas.
Vamos a cenar. ¿A dónde? Usted elija. Al Chai.
Eres muy simpática. Gracias. Qué curioso, nos vemos a diario y casi nunca platicamos. Cierto. Y es que nos sentamos muy lejos el uno del otro. Salud, por conocernos mejor. Brindan; tú con el capuchino; ella con su té de manzana y canela.
Hace frío en pleno verano y amenaza la lluvia. ¿Quién es tu poeta favorito? Octavio Paz, respondes. Deja que te recuerde o que te sueñe, amor, mentira cierta y ya vivida, más que por los sentidos, por el alma, recita. Y no contienes las ansias de besarla.
¿A qué horas tienes que llegar a tu casa? No tengo horario. Salen del restaurante; caen las primeras gotas de lluvia. Le prestas la gabardina. Aspira tu perfume.
Suben al auto. Pones música. Careless whisper... es de mis favoritas, murmura.
Te bajas en un Seven Eleven por unas cervezas. Y unos Faros; ya te fumaste todos.
Llegan al Parque Montenegro; se estacionan debajo de un árbol. Abres dos botes. Salud.
Llueve más fuerte. Se van al asiento trasero. Percibes su aroma de almendra quemada; terciopelo rojo entre tus manos tibias. Trazas el mapa de sus lunares. Hazme el amor. No traigo condones. Pero yo sí. Te hace sexo oral. Imaginas otra lengua recorriendo tu miembro. Tu exnovia. De seguro ya se lo hizo al puto gringo ése y hasta cogieron. Se te escapa su nombre. No puedes olvidarla, ¿verdad? Búscate otra pendeja que te consuele.
Se van callados todo el camino. La dejas en tu casa. Estacionas el auto afuera de la tuya. Das una vuelta por la cuadra. Tus lágrimas se confunden con la lluvia. Mañana busco a mi exnovia. A ver si ahora sí me perdona.
Elena Méndez (Culiacán, Sinaloa, México, 1981) - Licenciada en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad Autónoma de Sinaloa. Narradora. Redactora de Homines.com. Subdirectora de Revistaespiral.org. Ha participado en los talleres literarios de los escritores mexicanos María Baranda, David Toscana, Cristina Rivera Garza, Andrés de Luna, Federico Campbell y Anamari Gomís. Escritos suyos han sido publicados en España, Chile y México. FONTE: cronopios@cronopios.com.br
Rojo sobre fondo gris
Por Elena Méndez
A MTM
Nunca la habías visto con minifalda. Te ves guapísima. Gracias, ¿a dónde vamos? Al cine.
Se sientan en la última fila. A media película, la besas en el cuello. Posas la mano en la blancura de su muslo. Sientes sus poros erizarse bajo tu contacto. Empiezas a sudar. Ahorita vengo. Vas al baño a fumarte un cigarro. Piensas en sus piernas blancas; en su sonrisa cuando te vio sentado en el salón, cuando todos convivían en el patio.
No quiero verte triste, ¿qué te parece si salimos el sábado?
Me encantó cuando ella está desnuda con los ojos vendados y él hace llover pétalos de rosa sobre su cuerpo. A mí también, le confiesas.
Vamos a cenar. ¿A dónde? Usted elija. Al Chai.
Eres muy simpática. Gracias. Qué curioso, nos vemos a diario y casi nunca platicamos. Cierto. Y es que nos sentamos muy lejos el uno del otro. Salud, por conocernos mejor. Brindan; tú con el capuchino; ella con su té de manzana y canela.
Hace frío en pleno verano y amenaza la lluvia. ¿Quién es tu poeta favorito? Octavio Paz, respondes. Deja que te recuerde o que te sueñe, amor, mentira cierta y ya vivida, más que por los sentidos, por el alma, recita. Y no contienes las ansias de besarla.
¿A qué horas tienes que llegar a tu casa? No tengo horario. Salen del restaurante; caen las primeras gotas de lluvia. Le prestas la gabardina. Aspira tu perfume.
Suben al auto. Pones música. Careless whisper... es de mis favoritas, murmura.
Te bajas en un Seven Eleven por unas cervezas. Y unos Faros; ya te fumaste todos.
Llegan al Parque Montenegro; se estacionan debajo de un árbol. Abres dos botes. Salud.
Llueve más fuerte. Se van al asiento trasero. Percibes su aroma de almendra quemada; terciopelo rojo entre tus manos tibias. Trazas el mapa de sus lunares. Hazme el amor. No traigo condones. Pero yo sí. Te hace sexo oral. Imaginas otra lengua recorriendo tu miembro. Tu exnovia. De seguro ya se lo hizo al puto gringo ése y hasta cogieron. Se te escapa su nombre. No puedes olvidarla, ¿verdad? Búscate otra pendeja que te consuele.
Se van callados todo el camino. La dejas en tu casa. Estacionas el auto afuera de la tuya. Das una vuelta por la cuadra. Tus lágrimas se confunden con la lluvia. Mañana busco a mi exnovia. A ver si ahora sí me perdona.
Elena Méndez (Culiacán, Sinaloa, México, 1981) - Licenciada en Lengua y Literatura Hispánicas por la Universidad Autónoma de Sinaloa. Narradora. Redactora de Homines.com. Subdirectora de Revistaespiral.org. Ha participado en los talleres literarios de los escritores mexicanos María Baranda, David Toscana, Cristina Rivera Garza, Andrés de Luna, Federico Campbell y Anamari Gomís. Escritos suyos han sido publicados en España, Chile y México. FONTE: cronopios@cronopios.com.br
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